Бесцветно.

Я не помню ни дня, в коем не было мысли о нас. Я не помню ни дня, в коем я бы о тебе не вспомнил. И перечить этому столь глупо, что хоть сейчас в этом признаюсь — хочешь? Я засыпаю под мелодии твоих тонов. Они мне дарят спокойствие, и так хорошо от того, как грань твоей веры соприкасается с  моей душой. Словно пушистый плед, накрывающий плечи, он утончает жесть, меняет ее окрас.  Рядом с тобой каждый вдох переполнен светом, что освещает мне путь. Знаешь, я раньше не говорил об этом. Но в том и ценность момента — я сейчас признаюсь. Я не помню ни дня, в коем не было мысли о нас. Я не помню ни дня, в коем я бы о тебе не вспомнил.

***

Очень много потеряно, слишком многое стерто. Ну, к примеру, потребность моя быть с тобою  везде. Да куда уж там, что ты? В моем главном турнире, гордость, сломив всех соперников, взяла верх и вышла в финал. В глубину темноты проникает отчаянье и, не выдержав, тонет меж строк и обид. В равных долях с досадой — горящей, жгущей, я мешаю и пью — будто ром лечит то, что болит. И меня добивают осадки мыслей, эти выстрелы, залпы прошедших безумных лет. В коих мы бежали, пытаясь найти хоть какой-то смысл, раз за разом, понимая, что смысла здесь нет. А сейчас не осталось и сердца. Так лишь, скорби кусок. Я  гадаю «вернется она?», засыпая в метро вечерами, слыша голоса твоего полутона.

***

Она все равно никогда не будет любить меня. Что б я ни сделал: разбился, расшибся, умер. И мне точно придется дальше в груди нести этот жужжащий, гудящий пчелами улей. Она все равно не будет со мной. Хватит! Если б могла, то уже пришла бы. Поздно. Выдох венчается криком. Сорваться вниз! Она все равно уж забыла, что ни пиши. Она живет реальностью, а я- в грезах.

***

-Не торопись. Закрой окно, живи.

— Я не хочу так больше.